Catorce años Un cuento de Miguel Á. Rupérez Un matrimonio de ancianos está sentado en la mesa de un bar, con las tazas de café vacías. —¿Qué? —pregunta él. Ella, que está absorta, con la mirada fija en un punto,
La sonrisa de Ana Un cuento de Miguel Á. Rupérez Mi nombre es Víctor, aunque creo que, en realidad, es Tomás. Vivo en Hurlingham, tengo nueve años y mis papás —Marta y Osvaldo— me adoran. Yo también los quiero. Cómo
Las preguntas que no hice Un cuento de Miguel Á. Rupérez Anoche soñé con mi padre. Estábamos en mi casa, él parado en el patio haciendo alguna cosa, de esas que hacemos cuando estamos vivos. Yo intuía que había algo
Ensayo sobre mi ruina Un cuento de Miguel Á. Rupérez No tendría problema en reconocer que las malas decisiones que he tomado en mi vida han sido producto de un denotado esfuerzo por demostrar cierta superioridad intelectual, por intentar mostrar
Los seres sensibles Un cuento de Miguel Á. Rupérez Pienso en aquellos primeros humanos que poblaron la tierra, y me los imagino robustos, con abundante pelo en el cuerpo como protección contra el frío; sus rasgos similares a los humanos
El «Tanque» Salerno Un cuento de Miguel Á. Rupérez En Argentina tenemos la noble costumbre de enardecer las historias de los futbolistas que empezaron jugando en el potrero y terminaron, con los años, llegando a lo más alto. Nos sentimos
Lo que no quisiera es que la noche terminara Un cuento de Miguel Á. Rupérez Don Nicolás golpea la guitarra y se levanta la polvareda. Los bailarines aplauden unos frente a otros; los hombres, las miran a los ojos, las
Alicia Un cuento de Miguel Á. Rupérez Siempre he creído que la memoria es un territorio incierto, que el tiempo deforma y moldea a su antojo. Nos hace creer en recuerdos que probablemente no ocurrieron o, al menos, no ocurrieron
El escriba Un cuento de Miguel Á. Rupérez Lamento el desconcierto que seguramente le produjo la primera página de este manuscrito, pero me veo obligado a hacerlo de esta manera. Los autómatas pasan a revisar a cada rato lo que
No llores Un cuento de Miguel Á. Rupérez Yo no sé por qué mamá quiere desaparecer. A la mañana le cuesta levantarse, siempre dice que la deje un rato más, y yo le digo que se le va a enfriar